Мне непонятны душ ваших тонкости
Высокопарность сложений слов чужда
Вы нервы наматываете словно на лопасти
Боясь не признания в мире искусства
Неизвестно мне чувство прекрасного
И в барокко с провансом не вижу разницы
Не могу понимать композиций пространства
И охота послать все это в задницу.
Я не поэт и не был им вовсе
Как ни крути у станка мое место
Если кто-то в стихах изложить меня просит
Я отвечаю что не с того слеплен теста.
Стучать молотком мне ближе гораздо
Чем полотна пачкать пятнами масла
Я всем вам скажу спокойно и сразу
Что времени трата на это напрасна.
Непоэт
© Copyright: Григорий Бычинский, 2019
Свидетельство о публикации №119091003896
Свидетельство о публикации №119091003896
Рецензии