перемоткa

Всё повторяется, старый кассетник и лента
снова узлом - зажевал, и поди разбери,
что там осталось от голоса барда - клиента
жизни-психушки. Сиди, да пускай пузыри,
чудо-растение в мятом больничном халате.
Нам перемотки обратно, увы, не дано.
Скажет сиделка - идите пока, погуляйте,
будут потом процедуры, а после - кино
где-то внизу на простынке - так проще и легче,
новый ремейк и знакомый давно персонаж.
В парковой свежести зябко сутулятся плечи,
всё повторяется, всё повторится mon ange.
Будут янтарные смолы, высокие сосны,
пепел табачный, костры и в губах мундштуки.
Нет перемотки, поэтому всё несерьёзно,
губы твои да касание тонкой руки.
Всё чёрно-белое, всё на засвеченной плёнке,
было, прошло и зажеваны ленты кассет.
Бардовский голос, нечёткий, неверный и ломкий,
ноты, слова и шуршащий газетный офсет.
Сладки пилюли, mon ange, на вечерней поверке,
старый кассетник в цене и не будем о нём.
Ночью костры и негаснущих звёзд фейерверки,
перемотаем, и снова сначала начнём.