Не пишется, не пишется, не пишется...
Полна душа больных, щемящих дум.
И колокольный звон повсюду слышится,
И водка заглушает жизни шум.
Ах, как же мне хотелось бы повеситься,
И призраком блестеть в оконной раме,
И, ладаном кадя, лампадкой свеситься
Под ликом в темном православном храме.
В гроб упадя звенящими костями,
Там и лежать в сырой, святой земле...
И чтоб серебряными дождь слезами
Проплакал бы всю душу обо мне.
Не пишется
© Copyright: Алексей Кузнецов 33, 2019
Свидетельство о публикации №119090908309
Свидетельство о публикации №119090908309
Рецензии
