Одна

Твои фотки меня заставляют грустить,
сообщения - плакать ночами.
Люблю до сих пор. И за это прости.
Прости, мой родной, что скучаю.

Прости, что мечтаю твоей стать. Глупышка.
Надеясь на прошлое, старые книжки.
Прости... И не злись. Я бы очень хотела
вырвать из сердца тебя. Да не смею.

Оно непокорно и всё ещё верит,
что завтра мы вместе проснёмся с утра,
друг друга целуя, и весь день в постели
пробудем..., но нет, будет всё как вчера.

Одна выпью кофе, прочту Джона Грина,
пройдусь по аллее под шёпот листвы.
Одна побеседую жестами с мимом,
схожу в Эрмитаж или Спас на крови.

Одна посмеюсь и одна потоскую,
поплачу одна у камина с дождём.
Портрет на окошке твой вновь нарисую
и боль утолю вместо чая вином.

Одна. Я привыкла. Не балует встречей
с тобою судьба меня больше, конечно.
Одна. Хорошо. Лишь бы только ты счастлив
был вдалеке от моих частых "здравствуй".

Твои песни меня заставляют простить
миллиарды язвительных фраз.
А глаза умоляют сильнее любить
и бороться.., бороться за "нас".