Вишнёвые чернила

Я пыталась писать тебе в рифму, но всё-таки тщетно.
Я пыталась писать твой портрет из вишнёвых чернил.
И кому-то уже, без сомнения стало заметно,
Что твой образ мои стихи ещё не обжил.

Так ли важно, что кто-то в нас с тобой не поверит?
В том, чего не имеем, нас точно не разоблачат.
Это ты, а не те, кто по-прежнему мне лицемерит,
Ты держала за руку меня в кабинете врача.

Это ты среди ночи мой пульс в темноте искала,
Это ты, кто мне верил, когда уже верить не тренд.
И ты знаешь, чтоб память меня вновь не испытала,
Я отчаянно сохраняю наш каждый фрагмент.

Поселив свою радость на сотнях живых фотографий,
Сохраним наш дуэт без лживого лестью штриха.
Мы останемся длинными плёнками биографий,
Мы останемся в тёплых строчках из песен a-ha,

В бесконечно красивых и вьюжных северных притчах,
В островной, освещённой лучом маяка, тиши,
И в письме, что писал беззастенчиво Дэвис Митчелл
О застрявших конфетах ему поперёк души.

Я пыталась сложить метафорой наши эскизы,
Рисовать дорогу открытых нами миров.
Ты же знаешь, что мы без рифмы — хороший признак,
Значит, мы не отравлены эхом от наших слов.