Флорентийская меланхолия

Во Флоренции я, как заправский поэт, с красотой кружу по мостам.
Вижу горы в мехах синих, словно абсент. А дома держат руки по швам.
Тут все вроде бы так, как веков пять назад, если фокус размыть чуть вином.
Замерещится, что Данте иль палача можно встретить за тем-то углом.
Сколько страждущих душ здесь уже полегло. Сколько дум породил пейзаж.
Жизнь - такое себе смешное кино, где умрёт любой персонаж.
Диалоги давно поросли сизым мхом, как вот та ограда Арно.
Никому прочувствовать что-то впервой, к сожалению, не суждено.
Я беру апероль, созерцаю закат. Во мне глохнет вся суета.
И неведомый звон раздаётся внутри, будто я проглотил купола.
И звонят по каждому, кто, как и я, загрустил вороша горстку грёз.
Лёд растает в бокале, свеча догорит и меня повезёт обоз.


Рецензии