Представил - будто я цветок.
Меня чужие топчут ноги.
Не то в саду цвету, не то,
В сухом кювете вдоль дороги.
Нет,не в саду.Там воздух густ,
Упруг и приторен немножко.
Здесь из - под ног летит на куст
Сухая галечная крошка.
Дороги лента.Неба зонт.
В потьмах с трудом бредут куда - то,
За край земли,за горизонт,
В боях погибшие солдаты.
В глазах застывшая тоска,
Их заскорузлы гимнастерки.
И неподъемны от песка
Кирзой подбитые опорки.
Сочится кровь из свежих ран,
Спекая губы и седины.
Пусть все они из разных стран,
Но крови цвет у всех единый.
Цветок
© Copyright: Сергей Матвеев 10, 2019
Свидетельство о публикации №119090901298
Свидетельство о публикации №119090901298
Рецензии
