В осенних, с кляксами, стихах

Когда ко мне приходит осень –
Бездомным и голодным псом,
Кормлю её из миски, точно,
Она - судьбы моей излом.
 Полна несбывшихся мечтаний,
 Душа желает, чтобы ты,
 Однажды, перестал быть тайной,
 Забыв мгновенья суеты;
И цифры на часах старинных –
По кругу, радостной гурьбой,
Где маятник, неровно-длинный,
Перевернули мы с тобой.
Тогда и жизнь была длиннее,
Ты выше ростом, да и я,
Как говорят, была стройнее,
Почти дюймовочка твоя.
В осенне-мокро-полосатом
Кашне, закинув за плечо,
В моих глазах блистал агатом,
И сочинял стихи! Причём,
Я и не знала, что Поэты -
Живые тоже могут быть,
И даже курят сигареты,
Да так умеют полюбить,
Что осень станет, вдруг, весною,
А белоснежною зимой
На небе призрак-месяц ноет.
Тем жарким летом - ты со мной
Гулял, пугливых  уток встретив,
На нашем месте... в Озерках,
Ты говорил, что мы в ответе
За  приручённых... Да! Ты прав!

Перетяну направо гирьки
В настенной древности часах.
Судьбы раскрошенной опилки
В осенних, с кляксами, стихах.