Тонкий ломоть вкуса,
Над горизонтом перелив
И тонких запоздалых ив
Венок рассыпанный от блу́зы.
Тимьяна крашенные бусы
На входе из других морей,
В саду рассохшийся порей
Густит себя, до мысли сузив.
Такое ветхое тепло,
Зашедший в дом- отпустит
И отличающий- распустит
По веткам белое сукно.
Теперь до смерти суждено
Мне петь согревшему поруку,
Метелкой домовому стуку
Себе размешивать стекло.
И в поле ветхое дупло,
На надуваемое всюду,
Порыву брошенному, блюду.
Полынь по ветру разнесло.
***
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2019
Свидетельство о публикации №119090806770
Свидетельство о публикации №119090806770
Рецензии