Формула одиночества

Мёртвые души, пухлые губы….
Я не уснул, подождите, суккубы,
Я не желаю пошлые клубы.
Муза – печаль.С ней гулял по двору бы.

Но не судьба: неразумны и глупы,
И соответственные халупы
Приобретут ванильные трупы.
Пухлые души, мёртвые губы…


Рецензии