И дамской прелестью немецкой,
Не грея на себе руки.
Дыханья желтые круги
Не сходят заревом над детской.
Все дети мы и детскому лишь
внемлем счастью.
Не зная жалобы и страсти
Над сенью кружат мотыльки.
Вот так погибшие все мы
Влачимся к зареву от ласки,
И скрипом верхние салазки
К ветвям, отец, устремлены.
Так все заполночно, безбрежно,
Под теплой сенью- сны
И все молочное и смежно
Грядем из будущего мы.
Мы все пророки, кровопийцы,
По дням рассаживая бровь
И в пальцах сладкая любовь,
С ветвей иво́вых струится.
Все дети мы и детскому лишь внемлем счастью
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2019
Свидетельство о публикации №119090806432
Свидетельство о публикации №119090806432
Рецензии