Кто пропил соли вкус
Крови на мареве небесном,
Инжира на кресте чудесном,
Кентавров стук.
И всею ношею некрестной,
Дороги что темна,
Ложится путница- неснесно,
Зачем несла?
Я облакаю эти травы,
И доль по кончику верну,
Давно глядящему утру
Грачам по пальчикам сыграю.
И на пришедшего взолкаю,
Безлунных дум просею тетиву.
***
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2019
Свидетельство о публикации №119090806353
Свидетельство о публикации №119090806353
Рецензии