Арена

«Ave, Caesar, morituri te salutant!»
(Славься, Цезарь, идущие на смерть приветствуют тебя!)

кто я,
где ты,
чем живем,
молимся кому?
живьём
быстро идём ко дну,
пуская
забавные пузыри,
умрём,
будем не нужны и ему,
всплывая,
как ментовские «глухари».
мы просто цветы,
прорастущие в мир из пустоты,
начинаем увядать,
одержимо собираем
селфи-гербарий,
что же,
будет из чего выбирать
потом клёвую фоточку
в колумбарий.
любимые мы
у господина бога,
любимые в багаже
чемоданы без ручек,
пылит
как во все времена дорога,
но если один он
как «м» без «ж»,
то и черт ему
хороший попутчик.
куда несёшься ты, карта «тройка»,
по перилам эскалатора
вниз
со скоростью пули?
но пуля-дура не так скора
как умница-жизнь,
и в этом мы себя, кажется,
здорово обманули...

а помнишь утро жизни?
конечно, помнишь...

пока
ещё не сбита с травы роса
пора,
уже зовут голоса
трамвайных перезвонов,
звонких горнов,
пионерская зорька,
семь утра,
в школу, ура!
в школу боевых клоунов.
ведь жизнь не игра,
но манеж,
сначала с прутьями,
которых меж
застревала
не раз моя голова,
и вроде бы мне уж давно не два,
но часть головы
застряла попрежнему
в тех временах,
когда по телеку брежнева
каждый день,
как сегодня другого,
эх, лёня, эх, вова...
но, впрочем, сказ
сейчас не о вас.
а за три копейки какой был квас!
всплывает многое, как вчера,
хоть тысячи кругов
уж нарезал ра.

и было все реально вкусно и весело,
а не «весело и вкусно»
как в макдональдсе вашем всратом,
но с годами понимаешь
смешно и грустно,
что ты и клоун и гладиатор
в одном лице,
«армани» и «шипр»
в одном флаконе,
а где-то внутри ещё и пони,
которое, думая,
что спасается от ума погони,
бежит по сансары кругу.
как крикнул другу
мальчиш-кибальчиш,
когда дунул
не доброго кашмирского гашиша,
«измена!»
и правда, изменяется всё,
того нет манежа и малыша...
«але!» и «morituri te salut’ant!»
-теперь арена.

и пусть я, конечно же, не спартак,
а динамо и клоун
с намалёванной белой рожей,
но все-же,
«morituri te salut’ant!»
и «fuck!»,
а ведь жить по-другому
совсем не гоже.

2019 г.