Баллада о взаимной невзаимности

«не прислоняться!
(к подушке),
(в личный ад)
двери открываются автоматически»
спишь и снятся:
белый халат,
чёрный пакет, несут тело,
потом поминки,
кто-то заливает умело,
каким ты был бля харизматическим.
а пока тут на земле суть да дело,
на небе уже дело да суд,
свидетели «только правду» несут,
а бог смотрит с ленинской хитрецой:
«говорят, что ты не считал  себя по жизни овцой?
тогда давай, двигай скорее в-зад,
уведите его, понтий пилат».
и ты понимаешь, что вот и «ой»,
из этого сна можно уже и не встать,
хотя и возб’удит будильник в пять,
и ты проснёшься в реале в этом миру,
но уж не знатным гостем на званном пиру,
а паршивой самопинаемой собакой,
иль с красным от жгучего стыда задом макакой,
не в буквальном, конечно, смысле,
попрежнему при делах, на галстуке и при параде,
но колбасить будет, что вот-те-нате,
круче чем ливер на останкинском мясокомбинате.
ты вот не верил, а «папа может»,
папа может уделать всегда на пять -
и вот сука-любовь уже сердце гложет,
и этот ливер у неё не отнять.
(а френдов, прошу передать,
кто сможет,
что за продакт плейсмент
мой ценник пять).

не стой под стрелой,
тем более, под стрелой времени,
она хоть и направлена
из прошлого в будущее,
но метко разит настоящее,
особенно, если от настоящего
едко разит не настоящим.
и этот «дзен и искусство стрельбы из лука»
не виртуальный big-bang-овский робин гуд,
который здесь, в том числе, для smart look-а,
с бригадой из 28 будд,
а просто реальные пацаны с амура,
стрелу попутав, тебя вальнут,
или настигнет стрела амура,
а вот этот чувак реально крут.

ведь all we need is love,
и что бы ни было с нами,
если не прямо в словах,
то в глубине, за словами,
мы говорим лишь о ней
до скончания наших дней.
кто-то как маша о ване,
кто-то как доча о маме,
кто-то как йог о нирване,
кто-то как ёжик в тумане,
мы поем и плачем о ней
весь свой век одиноких дней.

впрочем, если ты кривоват не сильно,
не боись, братва в тебя не шмальнет,
лишь амур намажет стрелу обильно
разрывную, что сердце в клочья порвёт,
супер-мазью от эга гиперактивности -
чудо-ядом взаимной блин невзаимности...

итак,
это была любовь,
точнее сказать,
и это тоже была любовь.
жаль, что не вечная, большая и чистая,
а, скорее, просто по паспорту,
так родители ребёнка назвали
обычное женское имя,
не лучше, не хуже
марины, светы иль гали.
люба - представилась она
-короткое и твёрдое как под дых,
и ты начал ртом воздух хватать
-красоты хватило б на семерых,
и лицо, и лебединая стать.
вот только взгляд...
ледяная сталь
как из бойницы дзота,
ни шагу назад,
враг не пройдёт,
вали, пехота.
но снежная королева свой номер таки оставила,
ты, конечно, полный,
но ведь не полный лох,
и, если чё, вполне говоришь без палева,
не вставляя зашкварные нах и пох.

да, сначала «всё было довольно мило»,
как сказала однажды блондинка мила
в баре после концерта шнитке,
попивая стодолларовые напитки.
и ты был как последний (раз) романтик -смски, букеты, на попе бантик,
и казалось, что вот вы все ближе, ближе,
но в итоге фанерою над парижем
пролетел как с понтов федераций башни,
а она с другим замутила шашни.

и тебя порвал’о от той измены.
как же так с тобой, ты же офигенный?
ох, как жжёт в душе, боль-тоска во взоре,
километры мотал как в ночном дозоре
по дворам, кварталам и автострадам,
только б встретить её - вот и все, что надо.
как пройти лабиринт, не зная броду?
окровавленный бинт окрасил воду.
а потом понесло в алкоголь и ****ство
-незатейливый способ не углубляться
и мужчинский путь самоутвердиться.
а потом ты решил ее добиться.

ну, конечно ж, она к тебе вернулась,
и история словно на круг замкнулась,
и опять ты последний уж раз романтик,
и постиран, поглажен, пришит вновь бантик.
ну а круг, значит круг, значит снова сл’илась -
ни «пока», ни звонка, и не извинилась.
снова жгло и болело, хотя уж меньше,
в этот раз обошлось без вина и женщин.

сколько было ещё таких повторений?
повторенье - бестолковым ведь мать ученья.
белка любит круг до изнеможения,
ты же - снежных дев до отморожения.

время шло, уходить она перестала,
но тебе только этого было мало,
ты хотел, чтоб она тебя полюбила,
чтобы снежное в нежное растопила.
но в любви она так и не призналась,
а потом ты вдруг понял, что показалась
-к ней твоя любовь была лишь придумка,
обмор’ок гордынного недоумка.
ты придумал себе «любовь и разлуку»,
но внутри же хотел победить лишь «суку»,
просто так победить было бы не годно,
ты, конечно, мачо, но благородный.
победить-то ты её победил,
но в серьёз-то сам ведь не полюбил,
и победа твоя, увы, пиррова-
не «наполеон», а каша перлова.

а когда все раны уж отболели,
лепестками короны вниз облетели,
обтряслись понты как с ясеней груши,
и иллюзии, пузырями в лужах,
растворило время в вечном потоке,
осознали вы, что настали сроки
двигать каждому дальше своей дорогой.
тпру, давай, унылая, трогай...
 
вы теперь нормальные человеки,
вы теперь обычные человеки,
даж, порой, хорошие человеки.

пусть любовь прошла...

но любовь вовеки!

2018 г.