Прощальное

Трещат цикады, отпевая
Последний августовский день, 
Но в небе синева такая
И собралась цвести сирень,
Что кажется – начало мая!

И море тёплое, играя,
О берег ластится волной.
Просторы без границ, без края
Заполнил августовский зной… 
Но завтра – осень золотая.


Рецензии