У пчеловода старого
Я ел прокисший мёд.
И пчелки захудалые
Мне лезли прямо в рот.
Я их рукой отмахивал,
Укусов не страшась.
За угощенье ахово
Не дал бы ни гроша.
Сказал я деду: мёд его
Не годен никуда.
А он тропой намётанной
С ним ходит к поездам.
Проезжий люд не сразу же
Поймет, что был надут.
Но дед хоть и в плечах сажень,
А всё ж за ним придут.
Тут плутоватый пасечник
Метнулся в свой шалаш
И вынес на удачу мне
Старинный саквояж.
А в нём литровка целая
Позванивала чуть…
От медовухи млею я
И мой двоится путь!
Совсем другое дело-то.
А всё – прокисший мёд…
За что корить мне деда-то?
Дед мыслит наперед!
И смедовухой знатною
Ему бы в МГУ,
Где ею так и хвастают
На каждом рандеву.
Неужто лишь в Татьянин день
Там медовушка всласть?
Чтоб год терпеть – таких нигде
Не видел отродясь.
Недаром же скисается
Медок у старика.
Он медовухой мается.
И жить ей в нас века.
На пасеке
© Copyright: Павел Фёдорович Липченко, 2019
Свидетельство о публикации №119090708556
Свидетельство о публикации №119090708556
Рецензии