И вновь как будто в первый раз,
Я ощущаю крылья за спиной,
Они внутри не на показ,
Они мои, а что тому виной?
Палитра красок льющихся на волю,
Подарок, мой надеюсь не случайный,
Душа поёт, она подобна Полю,
Но пусть пока побудет это тайной.
И может быть дано и мне,
Почувствовать, попробовать свободу,
Не слепо щупать камни на стене,
А броситься с обрыва прямо в воду.
И больше крылья не ломать,
Не биться о стеклянную преграду,
Я больше не хочу страдать,
Наивно обжигаясь об лампаду.
Быть может мне позволят хоть разок,
Остаться мотыльком не обжигаясь,
И тот манящий тёплый уголёк,
Меня согреет не обжечь стараясь,
Тогда смогу взлететь в рассвете дня,
Свои могучие расправить крылья,
И никого насвете не кляня,
Рассыплю горести-печали пылью.
Крылья
© Copyright: Фрида Вольф, 2019
Свидетельство о публикации №119090700742
Свидетельство о публикации №119090700742
Рецензии