Полковнику никто не пишет...
Привычно щелкает затвор,
костер разогревает пищу -
однообразно, сыт зато.
Ему, полковнику, едино,
кого на ужин свежевать,
все, что шевелится,- едимо,
вязанка хвороста - "кровать",
никчемное забыто слово,
любовь забыта иже с ним.
Огонь, и тот, живой условно,
дыханьем влажным загасим.
Какая там, к монаху, почта -
сезон дождей, писать куда?!
Почтовый ящик обесточен,
где был песок, теперь вода -
подобна отмели пустыня,
не поворачивай, греби!
Слова, слова, слова пустые...
Не разобрать - в глазах рябит.
Сезон дождей
© Copyright: Эмкей, 2019
Свидетельство о публикации №119090700519
Свидетельство о публикации №119090700519
Рецензии
