На охоте

Мы вчера упились жизнью в стельку.
Тосты оглашал бессменный Лось:
Чтобы, как положено, хотелось,
пусть с натугой, но всегда моглось...

«Смилуйся...» - молило Бога тело...
Можно я присяду за углом?
Вон за тем, в тени твоей улыбки, -
отдышусь... зачем? куда брести?
Пот души уже холодный, липкий...
Ворот не застёгнут... Ты прости! -
я свою парадную фуражку
подарил пичугам для гнезда...
С Леты задувает... глянь, мурашки...
Лодочник твой пьян и припоздал?
Впрочем, мне на зорьке на рыбалку
с ним не ехать - незачем спешить...
И Судьба не подпирает палкой...
Вместо костылей - карандаши:
опираюсь и бреду меж строчек,
глупо улыбаюсь и свищу...
Если между нами - всё не срочно...
Завтра... в старой церкви навещу.
Знаю, мои пьяные глаголы
даже после третей не пошли.
Спросится с пристрастием: «Доколе?!» -
срезав мои доводы под шлиц,
веские для энтой хмурой доли,
никакие - для твоих небес.

В Хайтерме (а ныне, в Суходолье)
мы с друзьями... нас попутал бес...
Ладно... каюсь... это я попутал
спьяну диспозиции судьбы:
помню, что охотились на уток,
а вот, что хотелось, - позабыл.