Перемолоть и обомлеть,
что нет муки, как нет и зёрен.
На две распиленная клеть,
и каждый делает, что волен.
Но клетки острые прутки
слезами соли кровоточат,
и так запутаны мотки,
а дни становятся короче.
И не распутать до темна,
внутри тоскливо что-то ноет,
а с неба падает мука
иль морось мутною стеною.
Из переписки с автором Женя Ко
***
© Copyright: Сергей Пряхин, 2019
Свидетельство о публикации №119090501779
Свидетельство о публикации №119090501779
Рецензии