По пути к святым местам

               «По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время –
                Не кафтан, и судьбы никому не дано перешить.
                Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье,
                Коли осень для бедного сердца – плохая опора…
                И слова из романса «Мне некуда больше спешить…»
                Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофёра».
                Е. Блажеевский
                Венок сонетов «Осенняя дорога»


По пути в Тадж-Махал, Уттар-Прадеша славную Агру,
Где Великих Моголов империи зиждется дух,
Чтоб остаться живым, принимай регулярно виагру
В жарких танцах и песнях индийских вокруг молодух.

И пойми, почему их уже полтора миллиарда,
Несмотря на британцев жестокость и долгий грабёж.
В «Камасутре» поз много от тигра и до леопарда,
На любые фантазии уйму позиций найдёшь.

По пути в Шаолинь ты проедешь прекрасные горы,
Где монахи годами куют мастерство убивать.
Мудрецы седовласые знают – беспочвенны споры.
И умнее лишь тот, кто изведал пути выживать.

Их рубили в капусту, но их уже два миллиарда.
И за ними пространство и время, упорство и труд.
В мировой экономике роль заберут авангарда,
Остальных поглотят и небрежно в труху перетрут.

По пути в Ватикан ты проложишь маршрут через Бари,
Где Святой Николай Мирликийский обрёл свой покой.
То ли граппа горька в придорожном полуденном баре,
То ли сладкая ложь всё похмелье сняла, как рукой.

Вот католиков тоже опять полтора миллиарда,
Хоть они, как и мы, признают своим Богом Христа.
Их веками рубила все головы с плеч алебарда
И сжигала учёных и женщин в костре у креста.

Я без Мекк и Медин, мусульманам дорогу оставив,
Буду дома сидеть, совершая духовный свой хадж.
И Аллаха с другими богами стихами прославив,
Я в запретной мечети сознанья черпаю кураж.

Знай, исламская умма почти что уж два миллиарда,
Охватила по миру сто двадцать с довесками стран.
А Европа у них на правах золотого ломбарда
Принимает мигрантов в залог и читает Коран.

По дороге в Загорск понимаешь, насколько нас мало,
И сживает со свету, прорвавшись во власть, супостат...
Всё на осень грешишь, что тепла уже вовсе не стало.
И дожди, не спросившись, нам свой установят диктат.

Наш возница несётся к обрыву вразнос с косогора.
И ничто не изменит нависшую тучей беду.
Ты кричишь, как блаженный, в петлистое ухо шофёра:
«Что ж ты делаешь, сволочь? Ты жариться будешь в аду!»

4.09.2019