Поэтов нынче, словно грязи
И каждый пишет о своём.
Одни – степенно, тонкой вязью.
Другие - словно топором.
Есть и такие – приняв дозу
И находясь в миру другом,
Они столбцами пишут прозу,
А назовут потом стихом.
Оценок я давать не буду,
У всех в поэзии свой Бог -
Здесь кто-то заклинает Вуду,
Кому-то Кришна был не плох.
Ну, в общем, всё как на заводе,
Вернее, в цехе лишь одном.
Здесь всё в процессном хороводе
Напоминает с Пряжки дом.
Мне кто-то скажет: - Ты-то, кто же?
А я скажу: - Я убежал,
Когда я был чуть помоложе,
Меня учитель туда сдал.
Цех поэтов
© Copyright: Сергей Микишин, 2019
Свидетельство о публикации №119090405904
Свидетельство о публикации №119090405904
Рецензии
