На бульваре, где плавятся клёны,
Днём топчу вороха их огней
И порой замечаю там клоны
С детских игрищ известных людей.
Помню я эти губы и очи,
И порывы походки, и стать;
Лбы и щёки в морщинах не очень,
Прототипов легко в них узнать.
Чуть скользнут по лицу мне глазами
И пройдут безо всяких словес,-
Не вкопируешь личную память
В генокопии личных телес,
Свежесть сердца, попойки, препоны,
Охмурявшие юность любви...
Но, быть может, они и не клоны,
Просто память замёрзла в крови?
И покорный зловредной привычке
Вопрошаю вся ночь у икон:
Уж не сам ли я здесь необычный,
Жизнь чужую присвоивший, клон?
Клоны
© Copyright: Анатолий Смирнов-Рыбинский, 2019
Свидетельство о публикации №119090402017
Свидетельство о публикации №119090402017
Рецензии