А как мы пишем

Любой стишок рождается из фразы,
Вроде закваски, а потом пошло:
Сидишь в углу, нанизываешь фразы,
Кряхтишь, корпишь, ну чем не ремесло!
Берешь кусок необожженной глины,
Примеришься, поляпаешь чуть-чуть,
То круглым сделаешь, коротким или длинным,
И, утомясь занятьем сим невинным,
Пытаешься найти в нём жизни суть.
Раз ты задумался, то это уж не стих!
Тут не поэзия, тут черная работа,
Стихи скрипят, нет Божьей искры в них,
И в них отсутствует неуловимо что-то...
Неуловимое! Его не объяснить,
В нем вся поэзия, тут нет определений!
Невидима, незрима эта нить,
И в чем она, не объяснит и гений.


Рецензии
Изделие сработано из глины.
Гончар тот час его на обжиг ставит...
Поэт стишку не правит именины,
А написал его и долго правит.
Поэт, как тот гончар и как творец,
Душой работает и пот прольёт.
Не выставит изделие-сырец.
А потому оно в веках живёт!

Благодарю Вас за мысли, уважаемый Юрий Желиховский,



Дарья Михаиловна Майская   10.12.2019 18:49     Заявить о нарушении
Спасибо, Дарья Михайловна, за тёплые слова! Всё время Вы смущаете меня похвалой.
Именно потому смущаюсь, что изделия мои сырые.
Спасибо за красивый стихотворный отклик!
С глубоким уважением

Юрий Желиховский   11.12.2019 07:47   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.