А как мы пишем
Вроде закваски, а потом пошло:
Сидишь в углу, нанизываешь фразы,
Кряхтишь, корпишь, ну чем не ремесло!
Берешь кусок необожженной глины,
Примеришься, поляпаешь чуть-чуть,
То круглым сделаешь, коротким или длинным,
И, утомясь занятьем сим невинным,
Пытаешься найти в нём жизни суть.
Раз ты задумался, то это уж не стих!
Тут не поэзия, тут черная работа,
Стихи скрипят, нет Божьей искры в них,
И в них отсутствует неуловимо что-то...
Неуловимое! Его не объяснить,
В нем вся поэзия, тут нет определений!
Невидима, незрима эта нить,
И в чем она, не объяснит и гений.
Свидетельство о публикации №119090401835
Гончар тот час его на обжиг ставит...
Поэт стишку не правит именины,
А написал его и долго правит.
Поэт, как тот гончар и как творец,
Душой работает и пот прольёт.
Не выставит изделие-сырец.
А потому оно в веках живёт!
Благодарю Вас за мысли, уважаемый Юрий Желиховский,
Дарья Михаиловна Майская 10.12.2019 18:49 Заявить о нарушении
Именно потому смущаюсь, что изделия мои сырые.
Спасибо за красивый стихотворный отклик!
С глубоким уважением
Юрий Желиховский 11.12.2019 07:47 Заявить о нарушении