ЛЕРМОНТОВУ
Передо мною – томик твой,
Захватанный руками.
В нём не царит седой покой;
Он жжёт меня строками.
В нём – горечь дум и язвы бед,
Бездонных, словно море.
В нём – пыль блистательных побед,
Что все забудут вскоре.
Вложил ты в рифмы боль души,
Умершие надежды,
Как будто говоря: «Спеши!
Надень Добра одежды!»
Ты показал, что мир не мил;
Явил его без грима.
Тебя читаю, Михаил,
С печалью пилигрима.
2019
Лермонтову
© Copyright: Александр Тяпкин-Чурсин, 2019
Свидетельство о публикации №119090401266
Свидетельство о публикации №119090401266
Рецензии