Эй вы, надменные убийцы,
Вам кровь поэта, как вино,
Вы мозг клюёте, словно птицы
Клюют на улице гавно.
Вы рвёте плоть мою на части,
А я пытаюсь просто жить.
Чтобы писать жить нужно в страсти,
Но как хрупка искусства нить.
И я по капле истекаю.
К чему мне жизнь, где нет любви?
Пойду на кухню – выпью чаю:
Тепло польётся по крови.
Глядя на звёзды я забуду
(На те, что светят за окном),
Что страсть ведёт не только к блуду,
И грусть свою залью вином.
01-02.09.19
Эй вы, надменные убийцы
© Copyright: Геннадий Моисеенко, 2019
Свидетельство о публикации №119090300961
Свидетельство о публикации №119090300961
Рецензии
