Я звала из огня Проносящего крест,
Постигавшего мыслью возможность полёта.
Только в первых рядах не досталось нам мест
вдоль дороги, ведущей его к эшафоту.
Мы стояли поодаль, в горячей пыли,
обжигающей наши красивые лица,
и протяжно и горько «спаси! сохрани!»
завывали, умывшись слезами сестрицы.
И, не слышима им за дыханьем толпы,
я, быть может, впервые о чём-то жалела,
и, быть может, сама ощущала шипы,
что впивались в его напряжённое тело;
и, быть может, впервые просила богов
за того, за другого, что выше и лучше…
Но глядели поверх наклонённых голов
лишь чужие холодные мрачные тучи.
А наутро остался лишь запах вчера
и чужая земля, опалённая зноем…
Я забуду земные твои имена,
но тебя никогда не оставлю в покое!
И однажды, пускай это будет Париж…
на Бульвар-де-Клиши в силуэте знакомом
ты узнаешь меня. И, как прежде, простишь.
И впервые за вечность окажешься дома.
Воспоминание
© Copyright: Лиз Цуркан, 2019
Свидетельство о публикации №119090305710
Свидетельство о публикации №119090305710
Рецензии