Я думаю не с проста,
Сгорают облака один из ста.
И любовь на руку не чиста,
Но на концерт проданы места.
Под аплодисментов звуки,
Я пожимаю тебе руку.
Вдвоем помрем со скуки,
Но не переживу разлуки.
И в одиночестве он ищет,
Там где только ветер свищет.
Но когда-нибудь отыщет,
То что все мы ищем.
Ну а я под грузный вой,
По пути на новый бой.
А ты цыганской-кочевой,
У тебя лишь путь домой.
И забыть я был бы рад,
Вернуть бы все назад.
Но ты стреляла наугад,
«Теперь повержен, брат».
И из раны что-то льется,
Ты украла то, что бьется.
Руки твоей он не добьётся,
Отныне, победа тебе достается.
Украла то, что бьется
© Copyright: Глеб Зайцев, 2019
Свидетельство о публикации №119090304841
Свидетельство о публикации №119090304841
Рецензии