Кто-то выдернул гвоздик… Всего лишь
старый гвоздик, что вбил мой отец.
Он ушёл на войну, доброволец,
грудь поймала фашистский свинец…
Этот гвоздик мне долгих полвека
вместо вешалки честно служил.
Вот, давно уже нет человека,
но есть гвоздик, который он вбил.
Но однажды на месте привычном
заметалась, как голубь, рука,
не нащупав дружка закадычного,
дорогого как память, крючка.
«Что мне вешалка ваша по моде,
что мне ваш современный уют!».
…Пустяками, вот этого вроде,
может, просто сигнал подают:
Мол, пора вам «подумать о вечном»,
и все «гвоздики» ваши, «крючки»,
новым выросшим человечкам
ни к чему, как и ваши грешки.
Что ж, не повод устраивать сцены…
Но я, гвоздик отцовский найдя,
вбил его в капитальную стену –
нет надёжней, бесценней гвоздя.
Кто-то выдернул гвоздик...
© Copyright: Олег Битцин, 2019
Свидетельство о публикации №119090304296
Свидетельство о публикации №119090304296
Рецензии