Лето запомнится нами
Редкой прощальной жарой,
Жизнь же за мной, как цунами
Гналась, с увечьем порой.
Но не сдаваться же, право,
Осенью справлю броню,
Чтобы вокруг вся отрава
Билась о правду мою...
Билась и в муках бы гибла
Прям на глазах у людей,
Тех, что считала за быдло,
Тех, кто поверили ей.
Мне бы народ не калечить
Правдой ненужной своей,
Кто-то мигрень, может, лечит,
Иль отложенье солей.
Но ведь тревожно, нет сладу
С горечью где-то в груди,
Зря заманили в засаду
Фразой: "очки, хоть протри".
Вот и протёр, постарался,
И разглядел вороньё ,
Раньше добру улыбался,
Нынче замечу враньё.
Гиблая это забава
Правду в тех душах искать,
Где то богатство, то слава
Мерзкую ставит печать.
Жарким в конце стало лето,
Совести вызвав скачки,
Вместе с рожденьем поэта,
В ком не мутнеют "очки".
03.09.2019. Л.Резников.
О мутных очках
© Copyright: Леонид Резников, 2019
Свидетельство о публикации №119090301801
Свидетельство о публикации №119090301801
Рецензии