Из Верди

  Наверно, что-то из Верди.         
  Но после твоей оплеухи
  по мне прошагали медведи,   
  уродуя оба уха.

  Возможно, луна такая,             
  что бесит в гробу Куинджи.
  Но я на всё натыкаюсь -    
  я ничего не вижу.

  Как липы летели в ноздри!         
  Конечно, была бы опухоль.
  Но нос начитался Гоголя -   
  сорвался тысячей борзых.

  Не вижу,               
           не слышу,
                и носа нет.               
  И даже не осязаю
  одежду.               
          Думалось - сноса нет.
  Истлела.               
  Одет слезами.

  Лишь ноги зачем-то остались
  такими, как были, - ногами.
  Но только не по асфальту,          
  а по болоту шагаю.

  Устал!               
         Засасывай, что ли!
  Ввинтиться б туда скорей.
  Предстал бы чертям Печориным.
  Но тот не курил сигарет.

  А что он курил, придурок?            
  Забыл.
        А впрочем - не важно.
  Жил сплошным перекуром
  с глазом в замочной скважине.
  А там, за дверьми юдоли
  сиротства
            (а суть - мармелад!),
  чьё-то большое горе
  нуждалось в больших делах.

  Так что же? -
                в ряду с придуpками,
  но под другим предлогом?
  Ого! -               
         а я ещё думаю!
  А это               
        уже
            неплохо.

  Ладно.
         Сие не фатально.
  Веник, а не венок.
  Снова               
        упру
             в асфальты
  циркуль широких ног.


--------------------------------
    ПВЛ      август 1979г.