Мабон

В перепутьях узких оленьих троп, в перекрестье стылых осенних туч, собираются предсказывающие судьбу — созывают травы по именам — медуница, вереск, полынь, укроп. Заплетают солнца последний луч среди углей тлеющего костра…

И, касаясь кожи землистых век, шепчут:
Пробудись ото снов, сестра!
В жилах смоляных застывает сок, это чует зверь или человек, медленно вращается Колесо — не остановить неизбежный бег
ветру, что уснул в твоих волосах, мху, что укрывает тебя как плед — отступает благостный Лугнассад, оставляя ягод кровавый след
на тропе, что тянется среди скал,
скроет их иссоп и дурман-трава.

Первой сединой твоего виска Мабон здесь вступает в свои права.

Далеко еще перестук костей, но время не стреножить и не поймать. Как на трон восходит Король-Отец, пробудись от сна, Королева-Мать.
Пламенем заката разгонишь тень, пока ночь еще не длиннее дня. Яростно приветствуя новый день золотом костров твоего огня, поднимают плоть твою из руин, будят голос твой сотней голосов — птицы возвращаются в Аннуин, как при Короле свора гончих псов,
рады послужить своей госпоже чашей ли, серпом, смыслом между строк.

Пробудись, сестра, и прими свой жезл. Пусть на краткий, но лучезарный срок.