Слова о форму бьют, - кремнями о кресало
И высекают стих, возгретый докрасна.
Воспламенится трут и цвета новизна.
Каменья воспоют и каменное зало.
Ничто не умолчит – молчанье не пристало.
Словесной твари – быть, предчувствуя сполна,
Как светом Красоты оттенена вина,
Как Словом – изошло всё то, что жизнью стало.
Как будто антифон – катрены: вдох и выдох.
Терцеты – оплели осмысленный венец
Вокруг честной главы, возвеселившей миг.
Случайный вспыхнул блик на стогнах неумытых, -
Залюбовался им возвышенный жилец…
Не распознал его увядший здесь язык.
Сонету VII
© Copyright: Димитрий Тернов, 2019
Свидетельство о публикации №119090206457
Свидетельство о публикации №119090206457
Рецензии