Как будто – выдох из безвольных уст,
И - пустота тревожная в теснине,
На век – веков распространится ныне,
В котором обездвижен, глуп и пуст.
Откуда эти скрежет, лязг и хруст
На гласы вопиявшего в пустыне.
Ты – догорал во тьме в какой долине,
Не купина, но лишь терновый куст.
Неужто этот вопль войдёт в обитель
Вратами, слишком тесными для рифм
И там – воспрянет никнущее слово.
Пре-воплощённых смыслов тайнозритель,
Мой стих, как борт, нанизанный на риф,
Удержан от распада, дышит снова.
Сонету III
© Copyright: Димитрий Тернов, 2019
Свидетельство о публикации №119090206400
Свидетельство о публикации №119090206400
Рецензии