Загребущая тянется к горлу рука
На затертых до дыр скорбных слов... И могил,
Одиночества вязкая слабость.
Сколько совести нашей мы дали мерил,
И к себе ведь придумали жалость.
Рукоплещет театр одного игрока,
Все себя перемазали гримом.
Загребущая тянется к горлу рука,
И в пространстве находимся мнимом.
Свидетельство о публикации №119090206133