Шепнет строку асфальт под колесом,
Дождь за стеклом меня о чем-то спросит,
И желтым, распластавшимся листом
Пришлет письмо обиженная осень.
Я напишу, а лучше – на словах.
Но так боюсь, что буду вновь не понят:
Она – младенец на моих руках!
Она – слезинка робкая в ладони.
И зазвучит в душе призывный альт,
И распознает за дождями вьюгу,
Шепнет строкой рассерженный асфальт,
А осень в унисон проплачет фугу.
Осенняя переписка
© Copyright: Игорь Артамонов, 2019
Свидетельство о публикации №119090204467
Свидетельство о публикации №119090204467
Рецензии
