Душа как берёза – ноябрь – не хватает тепла.
У жизни предзимье, душа замерзая дрожит.
Полоска надреза кору поперёк рассекла,
Но вены берёзы пусты, как и чувства души.
И нет продолженья – усталость, осенний тупик,
Паучий узор никуда не приведших дорог.
На мокром асфальте упавший с берёзы листок,
Лежит, будто сорванный временем прожитый миг.
И можно уйти. Но ведь ты сожаленьем объят.
И нужно взлететь. Но такая бескрылость опять.
Ты крошки сыпнёшь на асфальт, пожалев воробья...
А кто в этом чувстве зимы пожалеет тебя?
И ты понимаешь – у времени жалости нет.
И чувствуешь белой дороги кольнувшую даль.
А мир? – Так же холодно, так же ноябрьски нем!
И сыплется первых снежинок серебряный тальк.
В предзимье
© Copyright: Владимир Зозуля, 2019
Свидетельство о публикации №119090102014
Свидетельство о публикации №119090102014
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
