Я-как сосуд, в котором пустота,
Расстроена, как скрипка,
Сожжена, растворена, убита...
Словно мертвая картина,
Чьего автора замучила ангина.
Дни и минуты капают в строки-
Лишь в них можно не быть спокойной.
Ведь ты мне мерещишься в каждом прохожем...
Зачем судьба так больно объясняет уроки?
И леденея в беззвучной истерике,
Замерзая в неслышимых криках,
Стану легким северным ветром,
Что однажды выбьет слезу на твоих ресницах.
Расстроена, как скрипка
© Copyright: Елизавета Крейсик, 2019
Свидетельство о публикации №119083108582
Свидетельство о публикации №119083108582
Рецензии
