Свободен

Скоро осень. А по мне – так это здорово.
Что за радость – ныть и сетовать зазря?
Вот и дождь прошелестел, как вестник скорого,
Подошедшего вплотную сентября.
Мимолётный, несерьёзный, кратковременный –
Чуть покрапал, не сказал, а намекнул:
Мол, готовьтесь. Будьте, граждане, уверены,
Что кончается раздолье и разгул.

Ничего я не имею против осени –
Пусть приходит, раз уж впрямь её пора,
Раз нам весточку с небес об этом бросили
В виде дождика, мелькнувшего с утра.
А тем более – когда в знакомом скверике,
Под умытым небосводом голубым
Вдруг случается открытие Америки:
Понимание, что, кажется, любим!

Как чудесно, предвкушая встречу скорую,
С удивлением ловить себя на том,
Что куда-то подевалась боль, которую
Полагал своим пожизненным крестом.
Растворяюсь в шуме листьев, в птичьем свисте я.
Не сломаюсь, не раскисну – не таков!
И – свободен, будто вышла мне амнистия:
Избавленье от придуманных оков.