дрова

Чего ты стонешь, контрабас?
Не от того ль, что ты не скрипка?
Что ты не терем, а изба,
играешь не весьма, но шибко?

Ох, не горюй ты, контрабас,
Как доложила мне разведка,
твой лес - давно уже дрова,
а ты - колышешься, как ветка.


Рецензии