Плохие игры

Что ли день сегодня такой,
или мне авторы не те попались для чтения...
Жуть жуткая - похоже на прогулку в какой-то сюрреалистический морг-театр.
Дамы пишут о расчленёнке самих себя, смакуя каждую подробность.
Сижу и думаю - а вот подойти сзади и шейку нежную придавить -
про что тогда птичка запоёт?
Похоже, что считаются хорошим вкусом нынче эти "парфюмерно-декораторские" изыски?

............

О, сколько их – мой свет, их тьмы и тьмы,
Стоящих вдоль столов резекционных,
Уже обмытых и глухонемых,
Слепых, холодных… Множатся колонны,
Тех, кто смакует игры Леди Смерть,
И пишет так, как будто не боится
Однажды просто лечь и умереть,
Запечатлев последний кадр в глазнице.

Играют, всё поставив на зеро,
Идя по краю, лезвию, канату…
Глядит на остывающую кровь
Скучающий патологоанатом.
А тело притворяется живым –
Пытается и плакать,  и смеяться,
И стоя перед зеркалом кривым,
Разучивает мимику паяца.

Кому-то письма пишет и звонит,
Ответа ждёт. Но кто ему ответит?
Нарочно перерезанную нить
Запутает в узлы осенний ветер.
И бросит горсть желтеющей листвы
В лицо – подобье карнавальной маски.
Но тело притворяется живым!
И вновь о смерти сочиняет сказки.

О, сколько вас, играющие в смерть,
Духам предпочитая привкус  меди,
Желающие в щелку подсмотреть –
Как кровь течёт, как расчленяет Леди
Не вас. Чужие треплет потроха,
Куски сердец, кишок смердящих плети,
Фасоли почек… Право, чепуха
Все ваши бредни о красивой смерти.

Когда пробьёт на стареньких часах
Тот час, что вам назначен изначально,
Мелькнёт, как тень, звенящая коса,
И ваш кораблик навсегда причалит –
Вам будет не до песен и стихов
И не до когнитивных диссонансов.
Осыплются ненужной шелухой
Записанные в столбик реверансы.

........................

Чтобы почистить чакры, пришлось пойти и почитать Бродского

Бессмертия у смерти не прошу.
Испуганный, возлюбленный и нищий, -
но с каждым днем я прожитым дышу
уверенней и сладостней и чище.

и так далее, рекомендую.

живите!