Она умерла

Говорят, её убить невозможно, дескать, бессмертна,
А потом на вскрытии издеваются над её телом бледным,
Вспарывая и зашивая те места, в которых нельзя ничего найти.
Она была изумительной, но, если бы не сошлись наши пути,
Возможно, сейчас бы румянец на щеках играл переливом,
И была бы она где-то на море, во время отлива,
Собирала бы ракушки с совершенно другим, но любимым...
А получила то, что она получила.
Когда она только пришла, то, не снимая одежду,
Бросилась мне на руки, хотя, по сути, между
Нами ещё, толком, ничего не успело воскликнуть.
И мы тогда оба подумали, что, надо ж было так влипнуть...
Мы видели друг в друге какое-то спасение,
Но, с другой точки зрения,
Она видела во мне свою гибель, и всё равно решила рискнуть.
А теперь мне её не вернуть.
И я, надевая нетронутый плащ некроманта,
Хочу её вернуть, хочу её обратно,
Да только поздно уже рвать на себе волосы,
Пытаясь осуществить невыполнимые желания собственного внутреннего голоса.