Повторяю грустного поэта,
Помните, «…забыться и заснуть…»
Вот и мне средь солнечного лета
Вдруг раскрылась сказанного суть.
Стало всё немило, неприглядно,
Слух мой не ласкает плеск волны,
А цветов изысканных наряды
До краёв печалью злой полны.
Где-то воет страшная сирена,
Там летят снаряды над землёй.
Мне ль писать о запахах сирени,
Мне ль дремать, укрывшись с головой?
В ветках затаился ветер нудный,
Будут плакать иволги во сне.
Кто же в этом мире неподсудный,
Путеводный свет, в каком окне?
Укоряют, пишем, мол, о войнах,
Мы, не нюхавшие пороха в боях.
Можно ль промолчать, дыша спокойно,
Если горе у друзей в домах?
Я не о войне, я о сиротстве,
О калеках, о вражде, о зле …
И о возродившемся уродстве,
Будто позабытом на земле.
Я о матерях, о вдовах, детях,
О безусых наших сыновьях…
Я о долгой памяти, о лете
Там в сороковых далёких днях.
Из цикла И снова о войне
© Copyright: Роза Воеводина, 2019
Свидетельство о публикации №119083101901
Свидетельство о публикации №119083101901
Рецензии