Мутная ночь в тишине нема,
Сытый туман клубится,
Сёла съедает густая тьма,
И паутина ситцем
Стелется нам на молочный путь.
Трудно ступать в пуантах.
Как отыскать нам тропинку ту,
Чтобы текла приятно?
Только опять попадём в тупик,
Истина утопична.
Истина тонет, в котле кипит,
Тлеет потухшей спичкой.
Тягу к стакану не утолить,
Нотами не напиться,
Туго затянуты все петли
Трупа-самоубийцы.
Стынет толпа тополей в тени,
Тикают три минуты.
Томно танцует рассвета нить,
Тягостней не обутым.
Тает упитанный тучный мрак,
В топи пытаясь лопнуть.
Тихая поступь слышна утра,
Тонкие солнца локти.
Толики тайны отныне нет,
Виснет роса перловкой,
Белым котом наступает день,
Лапы пуская ловко.
Истина станет теперь нагой,
Выйдет и меч заточит,
Но от сомнений потух огонь.
Ночь, темнота и точка.
Истина
© Copyright: Виктор Квиров, 2019
Свидетельство о публикации №119083002187
Свидетельство о публикации №119083002187
Рецензии