Грома гремят и, словно бивни,
Сверканья беленьких полос...
Ребёнок милый любит ливни,
Гулять среди звенящий гроз...
Сверкают очи-черносливы,
Под струями идя одна,
Где в перлах слепнут ивы
Среди куражного огня...
Белёсые мигают блицы,
Энергий чудных покрова!
В тот миг симфония родится,
Забыв ненужные слова.
А люди прячутся в испуге,
Цветные морщатся зонты...
Ах, барабаны, скрипок фуги
Звучат с бессмертной высоты.
О бегство от трясины будня,
Тот славный к небу "ракоход",
К вратам божественным доступна,
Душа вселенская поёт...
Она придёт домой с улыбкой,
Вся лучезарна и тепла...
И, пусть сухой не видно нитки,
Она ведь ангелом была...
Пойдём же, слушать Баха!
© Copyright: Григорий Пушников 3, 2019
Свидетельство о публикации №119082908881
Свидетельство о публикации №119082908881
Рецензии