Обрушилась плотина...

Обрушилась плотина, воды вырвались наружу...
Теперь уже не важно, кто был прав, кто виноват.
И кто считался ценным, стал забытым и ненужным.
Все яблони опали. Оголённый стынет сад.

Невыслушанных мыслей в голове живёт ватага,
Незрелых, вперемешку, тех что бродят в темноте.
Под крышкой накипело, вырываться стала брага,
Где кухня - поле боя, с тем вулканом на плите.

Когда не прочищаешь долго интеллекта трубы,
Гниют остатки мусора, и здравствует микроб.
Засоры неподвижны, и в циничной форме грубы.
Статичность переходит из локального в потоп.

Слова кромсаем кубиком и рубим их соломкой,
Нарезка в полукольцах, тонкий ломтик и брусок.
Мы рвём на части души, забывая, что так ломки,
Теряя в фунтах близких, выжимая свежий сок.

Сок не идёт на пользу, и горчит как фенхель старый.
И что же стало с нами? Мы обычный вялый жмых.
А были бы прекрасной, удивительною парой...
Но места двум светилам слишком мало на двоих. 
 
Costa Maria