Кончается август
беспечным нытьём,
не спросит-я нравлюсь...
и ждём ли, не ждём
грядущую осень,
такой же вопрос,
мы те же дни косим-
дорос, не дорос...
наш возраст до лени,
или на суку,
исполнена тлени,
не скажет ку ку,
та пёстрая птичка,
пророча закат,
пишите мне в личку,
пусть я виноват,
желающий утро,
в котором жив я,
устроена мудро
спираль бытия...
и чаще рождаться,
опять уходить,
в потёмках прощаться,
но мне в них не быть,
порадует лучик
не раз золотой,
не хуже не лучше,
я всё молодой...
не в потёмки...
© Copyright: Борис Фадеев, 2019
Свидетельство о публикации №119082901766
Свидетельство о публикации №119082901766
Рецензии