О художествах и художниках

Он сделал несколько мазков,
Тех, что картину завершали.
Он уносил нас в глубь миров,
Куда-то в неземные дали.
Полёт души своей живой
В миры незримых измерений
Он выплеснул на холст немой.
Он душу распахнул как гений.


Мы говорим все мастерство
Про живопись, всем то понятно,
Но, может, всё же баловство?
Вот взять, к примеру, эти пятна:
Художник холст тут запятнал,
И тут немного ляпнул краской,
Тут даже ляпать-то не стал,
Но видим мы: какая сказка!
Ляпочки эти – облака.
Они нежны, чему-то рады.
Они, как в прежние века
Людей притягивают взгляды.
А эти сгустки на холсте -
О, это горы-исполины.
Они всегда живут в мечте
Служить, быть стражами равнины.
И эти твёрдые мазки,
Улёгшись на холсте отважно,
Взяв нашу память как в тиски,
Напоминают нам о важном.
Да, вот такое баловство.
Любуясь баловства итогом,
Мы ощущаем душ родство
С художником и даже с Богом.


Такое без любви не написать.
Такое – это тайных струн движенье.
Тут мало даже просто вдохновенья,
Тут надо быть, жить, сердцем понимать.
Такое без любви не написать.


Полоска краски режет холст,
Помазал краской голубою,
А я, представьте, вижу мост
Между художником и мною.


По небу облака крадутся сонно,
А небо глубоко и так бездонно,
Величественны горы-исполины,
Они взирают гордо на равнину.
Река течёт. Далёк ли её бег?
В объятья чьи? И где взяла разбег?