Придите попрощаться с журналистом,
Умолк его хрипящий диктофон,
И саван погребального батиста,
Подарит мир иной и вечный сон.
Придите попрощаться с журналистом,
Он не просил хвалить его строку,
Но все же с помыслом - простым и чистым
Хотел вариться в творческом соку.
Не будет больше мук над заголовком,
И ручки легкий взмах застыл уж навсегда.
Одна теперь грядет командировка -
В нее уехать надо навсегда.
Прости за все, что мы не дописали,
Но многоточиям ведь незнаком предел.
Всё это осень, всё жнивьё...Я знаю.
И талый снег... Ты помнишь, Визбор пел...
На смерть журналиста
© Copyright: Лада Варфоломеева, 2019
Свидетельство о публикации №119082802428
Свидетельство о публикации №119082802428
Рецензии