День утекает, стоптанный до дыр,
Последней строчкой август тексты пишет.
И скоро дверь откроем в новый мир,
В котором дождь и кто-то рядом дышит...
И этот кто-то так тебе знаком.
Он - боль твоя, твой стыд, твоя истома.
Который год ты держишь под замком,
Не позволяя выглянуть из дома.
Который год ты прячешь от людей.
Лица его гримасы, мрак глазниц .
Нет, не палач он, вовсе не злодей,
Он-ты, другой, один из многих лиц.
Он тот, кто умирает без любви,
И кто любовь свою под маской прячет.
Не долюбили в детстве. Се ля ви.
Теперь не любишь ты. А как иначе?
p.s. Дети, которых любили в детстве,
превращаются во взрослых, умеющих любить...
И наоборот.
Родом из детства. История болезни N 2608
© Copyright: Лада Бутрина, 2019
Свидетельство о публикации №119082708806
Свидетельство о публикации №119082708806
Рецензии